Моисей Павлович Венгров

Себе самому

Это ничего, что гвозди вколочены, 
что живье на падаль похоже -- 
такие, с червоточиной, 
любимые дети Божьи... 
        
Это ничего, что звезды не каждому, 
что уголь до бела не во всяком -- 
есть же отмеченное, такое, со знаком, 
разве другое важно?... 
        
Как легко хлестануть "подлецом", 
довести до колючей дрожи, 
до слез от обиды... 
        
Но просто сказать хорошее 
человеку в лицо -- 
неудобно. Неловко. Стыдно. 
        
Может, оттого, что я так люблю солнце, 
душа моя, как белка в сумасшедшем колесе, 
над всем, над чем никто не наклонится, 
мимо чего спокойно проходят все?... 
Может так и надо любить солнце?.. 
        
Напряженнее не было, беспокойнее 
нестерпимее дней.... 
Но нежное еще нежнее 
на улицах, где пахнет бойней... 
        
...Ведь нужно подойти, нужно, 
по человечески, по хорошему 
ко всему, жизнью застуженному, 
сумасшедшими днями обросшему... 
        
Чтоб сердце могло наполниться 
чем то радостным и очень важным... 
Разве дети, травы, солнце 
не в каждом?... Неправда. В каждом. 

1. Учительница
2. Сегодня в магазине
3. Пеленой хрупкой и зыбкой
4. Какой-то
5. Кабак

Распечатать стихотворение

• Иван Иванович Дмитриев • Башмак, мерка равенства
• Мария Сергеевна Петровых • Старость
• Василий Андреевич Жуковский • Бородинская годовщина
• Дмитрий Сергеевич Мережковский • Вечерняя песнь
• Марина Ивановна Цветаева • Бонапартисты
• Виктор Фёдорович Боков • Волшебная сказка
• Всеволод Валерианович Курдюмов • Стих-воин
• Сергей Яковлевич Алымов • Марш Комсомола
• Владимир Владимирович Набоков • Осень (Вот листопад. Бесплотным перезвоном)
• Василий Григорьевич Маслович • Дуб и Трость

Количество обращений к стихотворению: 717

Последние стихотворения