Борис Леонидович Пастернак

* * *

Грусть моя, как пленная сербка,
Родной произносит свой толк.
Напевному слову так терпко
В устах, целовавших твой шелк.

И глаз мой, как загнанный флюгер,
Землей налетевшей гоним.
Твой очерк играл, словно угорь,
И око тонуло за ним.

И вздох мой мехи у органа
Лихой нагнетают фальцет;
Ты вышла из церкви так рано,
Твой чистый хорал недопет!

Весь мартиролог не исчислен
В моем одиноком житьи,
Но я, как репейник, бессмыслен
В степи, как журавль у бадьи.

1. Девятьсот пятый год
2. Город (Зима, на кухне пенье Петьки)
3. Все снег да снег, — терпи и точка
4. Двадцать строф с предисловием
5. Вслед за мной все зовут вас барышней

Распечатать стихотворение

Количество обращений к стихотворению: 272

Последние стихотворения