Владимир Григорьевич Бенедиктов

Его не стало

   Написано на смерть В. А. Каратыгина

Его не стало... Нет светила русской сцены -
Первослужителя скорбящей Мельпомены.
Плачь, муза сирая, - его уж в мире нет.
Фингал, Донской, Ермак, Людовик, Лир, Гамлет,
Цари, что из гробов им к жизни вызывались,
Вторичной смертию все ныне в нем скончались. -
Здесь ревностный денщик великого Петра,
Там бешеный игрок, ревнивый мавр вчера,
Сегодня он - король, вождь ратный иль посланник,
А завтра - нищий, раб, безумец иль изгнанник,
Там в пышной мантии, а тут в лохмотьях весь,
Но истинный артист везде - и там, и здесь,
С челом, отмеченным печатаю таланта;
Везде в нем видел мир глашатая-гиганта,
В игре, исполненной и чувства и ума,
Везде он был наш Кин, наш Гаррик, наш Тальма,

Мне видится театр. Все полны ожиданья.
Вдруг - поднят занавес - и взрыв рукоплесканья
Раздался, - это ты, ты вышел, исполин!
Обдуман каждый шаг, ряды живых картин -
Его движения и каждый взмах десницы;
В бровях - густая мгла, гроза - из-под ресницы.
Он страшен. На лице великость адских мук.
В его гортани мрет глухих рыданий звук,
Волнуемая грудь всем слышимо клокочет,
И в хохоте его отчаянье хохочет.
Он бледен, он дрожит - и пена на устах,
И, судорожно сжав в трепещущих перстах
Сосуд с отравою, он пьет... в оцепененье
Следите вы его предсмертное томленье -
Изнемогает... пал... Так ломит кедр гроза.
Он пал, с его чела вам смотрит смерть в глаза,
Спускают занавес. Как бурные порывы:
"Его! Его! Пусть нам он явится! Сюда!"
Нет, люди, занавес опущен навсегда,
Кулисы вечности задвинулись. Не выйдет!
На этой сцене мир его уж не увидит.
Нет! - Смерть, которую так верно он не раз
Во всем могуществе изображал для вас,
Соделала его в единый миг случайный
Адептом выспренним своей последней тайны.

Прости, собрат-артист! Прости, со-человек!
С благословением наш просвещенный век
На твой взирает прах несуеверным оком
И мыслит: ты служил на поприще высоком,
Трудился, изучал язык живых страстей,
Чтоб нам изображать природу и людей
И возбуждать в сердцах возвышенные чувства;
Ты жег свой фимиам на алтаре искусства
И путь свой проходил, при кликах торжества,
Земли родимой в честь и в славу божества.

1. Золотой век
2. К очаровательнице
3. Деревенский мальчик
4. Лестный отказ
5. Бедняк

Распечатать стихотворение

• Константин Дмитриевич Бальмонт • Вечерний свет погас
• Константин Дмитриевич Бальмонт • Нам нравятся поэты
• Константин Дмитриевич Бальмонт • Скорпион
• Поликсена Сергеевна Соловьева • Воскресенье
• Поликсена Сергеевна Соловьева • В ноябре
• Владимир Григорьевич Бенедиктов • После праздника
• Александр Ефимович Измайлов • Происхождение и польза басни
• Людмила Николаевна Вилькина • Я тебя никому не отдам
• Алексей Михайлович Жемчужников • Осенние журавли
• Саша Чёрный • Горькое лекарство

Количество обращений к стихотворению: 602

Последние стихотворения