Иван Иванович Гольц-Миллер

* * *

Путь мой лежит средь безбрежных равнин,
   Всё здесь цветет, зеленеет,
Только от этих роскошных картин
   Скорбью тяжелой мне веет.
Сердце привычно сжимает печаль.
   Очи туманит слезою...
Чудится мне: по полям этим вдаль
   Узники идут толпою.
Муки застыли на лицах у них,
   Руки им цепи сковали;
И равнодушно рыданиям их
   Эти равнины внимали.
Нет здесь отрады, в этих степях,
   Мрак всё, страданье и слезы!
Здесь без следа разбиваются в прах
   Юности светлые грезы.
Здесь одиноко, бесплодно любовь
   Гибнет в борьбе безотрадной...
Кровь свою чистую, лучшую кровь
   Пьешь ты, о родина, жадно.
Кончить пора, о жестокая мать,
   Прочь испытания эти!
Скоро, быть может, тебя проклинать
   Станут несчастные дети.

1. По прочтении книги Бокля "История цивилизации"
2. Мой дом
3. Мертвая тишь
4. Чем не гражданин?
5. XIX век

Распечатать стихотворение

Количество обращений к стихотворению: 317

Последние стихотворения