Иван Иванович Горбунов-Посадов

В Берлине

Двенадцать с башен бьет часов.
Берлин горит веселыми огнями.
Как сказка, как мечта, сияет ряд дворцов.
И даже смрадные трущобы бедняков
Полны волшебными мечтами...

Двадцатый век накормит их детей...
Не надо будет больше продаваться
Их дочерям... От голода смертей
Не будет каждый день случаться
В берлогах их... Двадцатый век в сердцах
Владык их, богачей, разбудит божий страх.

В них стыд зажжет могучий пламень века,
И в пролетарии, задавленном рабе,
Они признают брата-человека,
Во всем подобного себе.

           * * *
Пока рабов пьянят безумные мечты,
Счастливые умеют наслаждаться.

.......

Сияет графский дом. Брильянты и цветы,
Сверканье женских плеч -- все манит здесь отдаться
Возвышенным восторгам красоты.
Как хороша графиня молодая!
Как весело в ее блистающей руке
Шампанское вздымается, играя
Жемчужной пеною в граненом хрустале!
И о бокал ее звенят, звенят бокалы:
"Желаем, чтоб скорей, скорей вернулся к вам
"Счастливый ваш жених, герой, покрытый славой,
Отмстив за нашу честь китайским дикарям!..".

Прелестною улыбкою, полна
Любви своей мечтами, отвечает
На шум приветственный, счастливая, она.
И туш за тушем музыка играет.