Юрий Николаевич Зубовский

* * *

Собирала осень первенцы 
В помертвелых просторах рощ 
И, сверкая, падал на землю 
Золотой, звонко-плещущий дождь. 
 
Из шуршащих, багряных листьев 
Зажигала осень костры, 
Принимала с грустной улыбкой 
Побежденного лета дары. 
 
И в полях, пустых, одиноких, 
Где с песнями май проходил. 
Плыл не тая -- унылый, белый 
Дым печальных, туманных кадил.