Пётр Васильевич Быков

* * *

Как по­жа­ром, безум­ным по­ры­вом
Вся объ­ята, сто­я­ла она
Над зи­я­ю­щим тьмою об­ры­вом,
Скорб­ным, власт­ным ре­ше­ньем полна.
Жизни мрач­ная, жут­кая сказ­ка
За­вле­ка­ла ее все силь­ней,
Но бес­печ­но­го дет­ства по­вяз­ка
С глаз про­зрев­ших упала у ней:
И она по­ня­ла, что судь­бою
К ней при­став­ле­на злая нужда,
Что ее не рас­тро­гать моль­бою,
Что она со­стра­да­нья чужда…
И по­стиг­ла же­сто­кие нравы
С Бо­же­ством разо­рвав­ших людей,
Как во прах по­вер­га­ет­ся пра­вый
И по­чтён, воз­ве­ли­чен зло­дей…
И ей мир стал до ужаса ясен,
Мир, то­ну­щий во лжи, как во мгле:
Нет, до­воль­но! Воз­врат уж на­пра­сен
К об­ни­щав­шей лю­бо­вью земле…
…Душу скорб­ную с силой мо­гу­чей
Чьи-то кры­лья, под­няв, унес­ли,
И тогда же звез­дою па­ду­чей
В миг она за­си­я­ла вдали…
Эту звез­доч­ку видел в эфире
Суе­вер­ный ски­та­лец ноч­ной
И, вздох­нув, до­га­дал­ся, что в мире
Стало менее жиз­нью одной…