Пётр Васильевич Быков

Из настроений

Мне в душу, в мут­ное окон­це
Угрю­мой жиз­нен­ной тюрь­мы
Слу­чай­но, в хо­ло­де зимы,
Блес­ну­ло вдруг от­ра­ды солн­це,
Сверк­нул бод­ря­щий луч.

И счаст­лив был бы я без меры,
Когда б не верил глу­бо­ко.
Что сча­стье — миф, и с ним легко
Рас­стать­ся, с при­зра­ком хи­ме­ры
Среди бе­гу­щих туч…

Тепло, свет­ло… Но в мир ду­шев­ный
Змеею кра­дет­ся бо­язнь,
Что если мне го­то­вит казнь,
Тьму новых пыток рок мой гнев­ный,
Без­жа­лост­ный палач?

Что если это сон ле­ту­чий?..
Как слад­ко мне!.. А в серд­це дрожь…
Так ко­ло­ся­ща­я­ся рожь,
За­ви­дя в ясном небе тучи,
Уже ле­тя­щий вскачь

Их пер­вый полк в одеж­де чер­ной, —
Забыв про Солн­це и покой,
Взды­ма­ет­ся, как вал мор­ской,
И кло­нит спе­ю­щие зерна
К земле род­ной…