Вера Ивановна Рудич

* * *

В ого­ро­де ря­да­ми гу­сты­ми
Зе­ле­не­ют рез­ные листы.
Отяг­чен­ные ветки над ними
На­кло­ни­ли при­вет­но кусты.
На смо­ро­дине ягоды алы,
На ма­лине как пур­пур темны.
За­го­ре­лые руки уста­лы,
И кор­зи­ны до верха полны.
Пе­ре­ко­па­ны чер­ные гряды,
И на­жа­ты травы во­ро­ха.
От­дох­нуть, по­ис­кать бы про­хла­ды
Там, где роща дре­мот­но тиха —
Не пус­ка­ют те ста­рые сказ­ки,
Что трава под сер­пом го­во­рит,
Не пус­ка­ют го­ря­чие ласки,
Что ра­бот­ни­це солн­це дарит.
Будут долго гу­стой по­зо­ло­той
По­це­луи на шее го­реть.
А по­ет­ся за этой ра­бо­той,
Как на празд­ни­ке свет­лом не петь!