Андрей Павлович Колтоновский

Из днев­ни­ка про­ле­та­рия

Дни… ме­ся­цы… года… Дрях­ле­ет дух и тело.
Рас­тут ряды могил — моих на­дежд и дум.
Из глаз исчез маяк за­вет­но­го пре­де­ла…
Живу по­ден­щи­ком, озлоб­лен и угрюм, —
И жду… Чего я жду? Как червь, по­кры­тый пра­хом,
По­лу­раз­дав­лен­ный пятой моей судь­бы,
Я кор­чусь и ползу с тре­во­гой и со стра­хом,
Без веры в луч­шее, без силы для борь­бы…
На­прас­но ум велит от­крыть без со­жа­ле­нья
При­ю­та веч­но­го та­ин­ствен­ную дверь;
При мысли ро­ко­вой душа полна смя­те­нья:
В пред­смерт­ном ужасе во мне тре­пе­щет зверь.
Он молит: дай мне жить — хоть кро­ха­ми бо­га­тых,
Хоть псом на при­вя­зи добро их сто­ро­жить,
Хоть жал­ким быть шутом в си­я­ю­щих па­ла­тах,
Хоть нищим, хоть рабом, — но толь­ко б век про­длить!..
И я живу — во тьме, в нево­ле, из­ны­вая, —
Пока из ран моих еще со­чит­ся кровь…
…О, будь ты про­кля­та, жи­вот­ная, сле­пая,
К по­зо­ру бытия по­зор­ная лю­бовь!