Давид Самуилович Самойлов

* * *

Этой скромной нешумной весне
Тихо радуется запруда,
Как известью в коротком письме
От давно запропавшего друга.

Где-то праздники, где-то дела,
Столько суетных новостей за день!
А береза тонка и светла,
Сок ее сладковат и прохладен.

По тропе или так, напрямик,
Надо выйти к крутому оврагу,
Где запенивает родник
Мутноватую рыжую влагу.

Роща зябликами населена,
Переполнена, как квартира.
Ветка вздрагивает, как струна
И настраивается, как лира.

Этой скромной, негромкой весной
Надо ясно в себе разобраться.
Чем мне быть – тетивой иль струной
И смычку иль стреле откликаться.