Михаил Адольфович Форштетер

Октябрь

Как молот, тяжкие удары
в свинцовых глохнут небесах,
и врассыпную на рысях
куда-то – пьяные гусары.

Фуражки сбиты набекрень
и лица напряжённо-дики.
Издалека несутся крики
сквозь тускло-сумеречный день.

Пустая улица черна,
зияют подворотни жёрла,
и судорогой сводит горло,
когда посмотришь из окна.

Забор, слепые фонари,
и дали заревом разъяты...
Сойди по лестнице горбатой,
тихонько двери отопри –

и слушай: шелест дождевой
пронзают выстрелы глухие...
Сегодня падшая Россия
скорбит над мёртвою Москвой.