Виктор Иванович Стражев

Беда

Мя­теж­ней, круче, свое­нрав­ней
Идет на срыв моя стезя.
В сле­пую ночь пуг­ли­вой став­ней
В окно сту­ча­ли мне, грозя.

Кри­чал, кру­жил­ся чер­ный ворон,
Вещая близ­кую Беду:
В гря­ду­щий день вон­зил свой взор он
И видел мерк­шую звез­ду.

Душил кош­мар… В лесу бреду я.
Сидит на дубе вещий Див
И кли­чет, кли­чет, зло­вест­вуя.
И чер­ных волн идет при­лив!

По лесу ходит гуд мо­гу­чий,
Сры­вая жел­тый, чах­лый лист.
И чья-то злоба мечет тучи…
И чей-то хохот, чей-то свист!

И я бегу, в тоске смер­тель­ной,
Бегу, не ведая — куда.
Бегу… А у черты пре­дель­ной,
За тем­ным лесом — ждет Беда.