Николай Максимович Минский

* * *

Мы лю­би­ли друг друга лю­бо­вью иной,
Чем в сти­хах вос­пе­ва­лось до­ныне.
Мы лю­би­ли не чув­ством, а волей боль­ной,
Из­не­мог­шей в тоске и гор­дыне.

В своих лас­ках и ссо­рах мы лгали равно,
И от лжи своей много скор­бе­ли,
Но и сча­стье из­ве­дать нам было дано,
О ко­то­рых поэты не пели.

По узору со­бы­тий наш блед­ный роман,
Слов­но речь о по­го­де, ни­что­жен.
Но по боли сер­деч­ных неви­ди­мых ран
Он, как драма, пе­ча­лен и сло­жен.

Слу­чай свел нас детьми, но не слу­чай раз­вел,
И не им наши жизни раз­би­ты.
В наше серд­це попал, в нашем серд­це рас­цвел
Оди­но­че­ства цвет ядо­ви­тый.