Константин Абрамович Липскеров

La Belle Viole

С балкона своего склоняется взглянуть 
На путь к Италии с луарских побережий, 
Нахмурив бледный лоб, в венке оливы свежей. 
Фиалки девственной завянет скоро грудь. 

Виолы пальцами касается чуть-чуть, 
В тиши печаль свою отринутую нежа. 
К нему летит, а он о ней грустит всё реже, 
Взметая гордый прах, -- великий римский путь. 

От той, что называл он сладкой Анжевиной, 
На нити трепетной душа летит в чужбины, 
Когда в томленьи он, сжимающем сердца. 

И голос, по ветру отброшенный далеко, 
Ласкает, может быть, неверного глубоко 
Той песенкой, что он составил для жнеца.