Глеб Петрович Струве

Ро­манс

Трам­ваи, мо­то­ры и люди
Это явь иль сон.
В пу­сто­те ве­чер­них без­лю­дий
Ожив­ле­нье боль­ших по­хо­рон.

Что про­чел я в окон­ных про­ва­лах,
Осве­щен­ных зло­ве­ще внут­ри?
На за­ка­те в по­лос­ках алых
Обе­ща­нье зари.

Фо­на­ри раз­го­ра­лись силь­нее
Вак­ха­на­лия пья­ных огней…
От­че­го в этот вечер неж­нее
За­бы­тая му­зы­ка дней?

От­че­го го­лу­бые звез­ды
Так уста­ло ро­ня­ют свет?
Аро­ма­та­ми дышит воз­дух,
Аро­ма­та­ми про­шлых лет.

Кто-то нежно иг­ра­ет на скрип­ке,
Го­лу­бой за­ви­ва­ет­ся снег.
— Милый! Где же наши улыб­ки,
Что без­дон­ней си­не­ю­щих рек?

Кто от­ве­тит ры­да­ю­щей скрип­ке,
Или стру­ны по­рвут­ся в тоске?
Толь­ко вечер тан­цу­ет зыб­кий.
Толь­ко кровь взбун­то­ва­лась в виске.