Николай Максимович Минский

* * *

Под тем­ной сос­ною
Рос блед­ный цве­ток,
Их вме­сте вес­ною
Лас­кал ве­те­рок.

И в лет­ние ночи
Кро­пи­ла роса,
Но холод с пол­но­чи
Дох­нул на леса.

В да­ле­кие стра­ны
Жу­равль уле­тел.
Сгу­сти­лись ту­ма­ны,
Цве­ток за­хи­рел.

К земле он уста­ло
При­ник в ти­шине.
И жаль его стало
Мо­гу­чей сосне.

Средь пол­но­чи мгли­стой,
Уча­стья полна,
Вер­ши­ной иг­ли­стой
Кач­ну­ла она.

И голос по­бед­ный
Раз­дал­ся из тьмы:
«Не бойся, друг бед­ный
Хо­лод­ной зимы!

Утешь­ся в кру­чине
При­ме­ром моим:
Встре­ча­ла до­ныне
Я мно­же­ство зим.

Про­шли эти зимы,
Иные прой­дут,
Мои ж невре­ди­мы
Все ветви цве­тут.

Лишь в новой одеж­де
Вос­ста­ну от сна.
Ты также…»
Но пре­жде
Чем смолк­ла сосна,

На­дви­ну­лись тучи
С хо­лод­ных небес,
И саван ле­ту­чий
Спу­стил­ся на лес.

И, сне­гом по­кры­тый,
Цве­ток на­все­гда
Исчез, по­за­бы­тый,
Про­пал без следа.