Николай Максимович Минский

Тень

                                По­свя­ща­ет­ся А. В.

Был еще раз день, был вечер, ночь спу­сти­лась им во­след,
И, еще раз по­беж­ден­ный, я узнал, что блага нет.
Между тем луна всплы­ва­ла, все пе­чаль­ней и белей,
Над шу­мя­щи­ми ле­са­ми, над без­мол­ви­ем полей.
Путь го­то­вый и бес­цель­ный предо мною про­ле­гал.
Я ку­да-то шел по­спеш­но, от че­го-то убе­гал.
В го­ло­ве моей ме­тал­ся бред пе­ре­жи­то­го дня,
А у ног моих чер­не­ла тень, пре­сле­дуя меня.

Тень моя, то как ра­бы­ня с от­вер­же­ньем на челе,
Предо мною пре­смы­ка­лась, рас­сти­ла­ясь по земле,
То, как демон непо­кор­ный, дух зло­рад­ства и хулы,
Дерз­но­вен­но под­ни­ма­лась на по­пут­ные ство­лы.
И тогда в из­ло­мах рез­ких я уга­ды­вал душой
По­весть жизни осквер­нен­ной, страш­но близ­кой и чужой.
И, на землю ози­ра­ясь, на со­звез­дия вдали,
О за­бве­нье я мо­лил­ся духам неба и земли.

От­ве­ча­ли мне со­звез­дья: был над нами свет­лый край,
Чувств про­стых и вечно новых и неве­де­ния рай.
Не вла­чил там дух невин­ный тяж­ких па­мя­ти вериг,
От­то­го что сча­стьем рав­ным оде­лен был каж­дый миг.
Там и свет не дол­жен тенью от­ку­пать­ся пред судь­бой,
От­то­го что все бли­ста­ло, осве­щен­ное собой.
Там и ты парил ко­гда-то, в день без­об­лач­ный одет,
Все пути ведут от­ту­да, но туда до­ро­ги нет.

И земля мне от­ве­ча­ла: здесь, в объ­я­ти­ях моих,
Уго­то­ван близ­кий отдых для боль­ных сер­дец люд­ских.
Здесь уснув­ший дух не носит тяж­ких па­мя­ти оков,
От­то­го что в цар­стве смер­ти нет мгно­ве­ний, нет веков.
Здесь от тле­ю­ще­го трупа не ло­жит­ся рядом тень,
От­то­го что всюду пол­ночь и нигде не бре­жжет день.
Каж­дый шаг твоих ски­та­ний осуж­ден тебя вести
В край, где все пути сой­дут­ся и от­ку­да нет пути.

Вдруг еще ка­кой-то шепот я услы­шал, как во сне.
Это тень моя, ка­за­лось, го­во­ри­ла в ти­шине:
Небо чуждо и да­ле­ко, смерть же­сто­ка и темна,
В этом мире от­ра­же­ний я одна тебе верна,
Я — без­молв­ный знак стра­да­ний, тех, что ты пе­ре­жил вслух,
Я — при­ко­ван­ная к праху и бес­плот­ная, как дух…
По­лю­би тоску по небе — небо со­зда­ло ее,
По­лю­би свой страх пред смер­тью — в нем бес­смер­тие твое.