Глеб Петрович Струве

* * *

Мы живем в тупом ожиданье
И в тревоге за каждый час.
Перейти сокровенные грани
Не дано никому из нас.

И тревога все злей, все резче,
Кровью красною всходят цветы,
Собираются тучи зловеще,
И растут на могилах кресты.

Колокольного звона не слышим
И молитвы творим в тиши.
Подымаются выше и выше
Безысходные страхи души.

Черный, бледный монах у обедни
Что пророчат его глаза?
Этот день будет день последний,
Никому не уйти назад.