Николай Максимович Минский

* * *

Горы по­кры­лись ву­а­лью,
Ту­ман­ной ву­а­лью дождя.
Море сли­ва­ет­ся с далью,
В хо­лод­ную даль уходя.
Серд­це одето пе­ча­лью
И дрем­лет, пе­чаль­ные речи твер­дя.

Вечер сошел мол­ча­ли­вый, —
Он долог под небом чужим.
Сучья кри­вые оливы
Сложу в ка­мель­ке — и по ним
Вспых­нет огонь при­хот­ли­вый,
И серд­це, быть может, уте­шит­ся им.

В скром­ном си­я­ньи при­вет­ном
Сижу, оча­ро­ван огнем.
Грежу о чем-то за­вет­ном,
Как страст­ное пламя, живом,
Рву­щем­ся вдаль, без­от­вет­ном, —
Быть может, о соб­ствен­ном серд­це своем.