Николай Максимович Минский

* * *

Без­бреж­ный свод небес, полей про­стор без­бреж­ный.
Ве­чер­ний свет­лый час без солн­ца и луны.
Такая высь и даль, что гор­дый ствол сосны
Те­ря­ет­ся средь них, как трав­ки сте­бель неж­ный.

И в этот час, меж двух без­бреж­но­стей один,
От­важ­ный мо­ты­лек вдруг взвил­ся и тре­пе­щет,
На миг при­льнул к цвет­ку, — влюб­лен­ный вла­сте­лин, —
И прочь! И воз­дух пьет, мель­ка­ет, вьет­ся, бле­щет.

От­ку­да при­ле­тел? Куда его полет?
Где взял он силу жить и жиз­нью упо­е­нье?
Он слаб и оди­нок, и скоро ночь сой­дет.
И все ж пре­крас­ней он те­перь, чем все тво­ре­нье.

Не так ли, веч­но­стью окру­же­но, живет
Мое от­рад­ное и сла­бое мгно­ве­нье?