Константин Константинович Вагинов

Песня слов

1

Старые слова поют:
      Мы все сюсюкаем и пляшем
      И крылышками машем, машем,
      И каждый фиговый дурак
      За нами вслед пуститься рад.
Молодые слова поют:
      Но мы печальны, боже мой, 
      Всей жизни гибель мы переживаем: 
      Увянет ли цветок - уже грустим,
      Но вот другой - и мы позабываем
      Все, все, что было связано с цветком:
      Его огней минутное дыханье,
      Строенье чудное его
      И неизбежность увяданья.
Старые слова поют:
      И уши длинные у нас.
      Мы слышим, как растет трава, 
      И даже солнечный восход
      В нас удивительно поет.
Вместе старые и молодые:
      Пусть спит купец, пусть спит игрок,
      Над нами тяготеет рок.
      Вкруг Аполлона пляшем мы,
      В высокий сон погружены,
      И понимаем, что нас нет,
      Что мы словесный только бред
      Того, кто там в окне сидит
      С молочницею говорит.
2

Слово в театральном костюме:
      Мне хорошо в сырую ночь
      Блуждать и гаснуть над водой
      И думать о судьбе иной,
      Когда одет пыльцею был,
      Когда других произносил
      Таких же точно мотыльков
      В прах разодетых дурачков.
      Дай ручку, слово, раз, два, три!
      Хожу с тобою по земле.
      За мною шествуют слова
      И крылышки дрожат едва
      Как-будто бы амуров рой
      Идет по глубине ночной.

      Куда идет? Кого ведет?
      И для чего опять поет?
      И тонкий дым и легкий страх
      Я чувствую в своих глазах.
      И вижу, вижу маскарад.
      Слова на полочках стоят - 
      Одно одето, точно граф,
      Другое - как лакей Евграф,
      А третье - верный архаизм -
      Скользит как-будто бы трюкизм,
      Танцует в такт и вниз глядит.
      Там в городе бежит река,
      Целуются два голубка,
      Милиционер, зевнув, идет
      И смотрит, как вода плывет.
      Его подруга, как луна -
      Ее изогнута спина,
      Интеллигентен, тих и чист,
      Смотрю, как дремлет букинист.
      В подвале сыро и темно,
      Семь полок, лестница, окно.
      Но что мне делать в вышине,
      Когда не холодно здесь мне?
      Здесь запах книг,
      Здесь стук жуков,
      Как-будто тиканье часов.
      Здесь время снизу жрет слова,
      А наверху идет борьба.

Поддержать сайт