Борис Юлианович Поплавский

* * *

Распухает печалью душа. 
Как дубовая пробка в бочонке. 
Молоток иль эфес бердыша 
Здесь под стать, а не зонтик девчонки

Черный сок покрепчает от лет,
 Для болезного сердца отрава. 
Опьянеет и выронит славу 
В малом цирке неловкий атлет.

В малом цирке, где лошади белые 
По арене пригоже кружат, 
И где смотрят поэты дрожа, 
То, что люди бестрепетно делают.

Где под куполом лампы и тросы 
И качели для храбрецов, 
Где сидим мы, как дети матросов,
Провожающие отцов.

Поддержать сайт