Борис Юлианович Поплавский

* * *

Стояли мы, как в сажени дрова, 
Готовые сгореть в огне печали. 
Мы высохли и вновь сыреть почали: 
То были наши старые права.

Была ты, осень, медля, не права. 
Нам небеса сияньем отвечали, 
Как в лета безыскусственном начале, 
Когда растет бездумье, как трава.

Но медленно отверстие печи, 
Являя огневые кирпичи, 
Пред нами отворилось и закрылось.

Раздался голос: "Топливо мечи!" 
К нам руки протянулись, как мечи, 
Мы прокляли тогда свою бескрылость.

Поддержать сайт