Борис Юлианович Поплавский

* * *

Ты говорила: гибель мне грозит, 
Зеленая рука в зеленом небе. 
Но вот она на стуле лебезит, 
Спит в варварском своем великолепьи.

Она пришла, я сам ее пустил, 
Так вспрыскивает морфий храбрый клоун, 
Когда летя по воздуху без сил, 
Он равнодушья неземного полон.

Так воздухом питается пловец, 
Подпрыгивая кратко над пучиной, 
Так девушкой становится подлец, 
Пытаясь на мгновенье стать мужчиной.

Так в нищенском своем великолепьи 
Поэзия цветет, как мокрый куст, 
Сиреневого галстука нелепей, 
Прекрасней улыбающихся уст.

Поддержать сайт