Борис Васильевич Буткевич (Бета)

Газетная хроника

Мне только проехать в какой-нибудь город 
И к столику сесть у трактирных дверей, 
Почудится, -- верю, -- медлительный голос 
Потерянной Музы моей! 
Она улыбнется, она обопрется 
О стол, у которого я. 
И глаз мой ответно, прищурясь, смеется, 
Стола различая края. 
И серьги, и голос, и острые ногти, 
И запах дождевика, -- 
И радость дождю и застекленной копоти 
Так велика! 
Выходим на сырость, находим машину, 
Дрожащую потным стеклом. 
Отважная женщина, пьяный мужчина, 
Кому же сидеть за рулем? 
И станет кидать нас, нести перекрестком, 
Окликивать -- всем на виду!.. 
И вот на мосту не рассчитаны доски, 
Перила падут... 
И в речке холодной, той глинистой речке, 
Сентябрьски легкой, простой, 
Весь мокрый, стеная, ползу, изувечен, 
Чтоб лечь мне с подругой, с сестрой. 
Мы пьяные были, и я был пьянее, 
А пьяным дорога легка. 
Но странно, зачем же несчастие с нею, 
И так изменилась щека?