Иван Алексеевич Бунин

* * *

Нагая степь пустыней веет... 
Уж пал зазимок на поля, 
И в черных пашнях снег белеет, 
Как будто в трауре земля. 
Глубоким сном среди лощины 
Деревня спит... Ноябрь идет, 
Пруд застывает, и с плотины 
Листва поблекшая лозины 
Уныло сыплется на лед. 
        
Вот день... Но скупо над землею 
Сияет солнце; поглядит 
Из-за бугра оно зарею 
Сквозь сучья черные ракит, 
Пригреет кроткими лучами -- 
И вновь потонет в облаках... 
А ветер жидкими тенями 
В саду играет под ветвями, 
Сухой травой шуршит в кустах...