Николай Максимович Минский

На смерть поэта

Не плачь­те над гро­бом поэта.
Те­перь он в объ­я­ти­ях милой,
Что в пес­нях была им вос­пе­та
С такою лю­бо­вью и силой.

Как часто на шепот при­ро­ды
Менял он бе­се­ды люд­ские
И слу­шать пу­стын­ные воды
Бежал на при­бре­жья мор­ские.

Их голос бес­страст­ный и ров­ный
Любил он силь­ней и пе­чаль­ней,
Чем жен­щи­ны шепот лю­бов­ный,
По­клон­ни­ков шепот по­хваль­ный.

И так же, как воль­ные воды,
Любил он огонь мно­го­цвет­ный
То мол­нией в тьме непо­го­ды,
То в небе звез­дой пред­рас­свет­ной.

Огонь, столь та­ин­ствен­но-стран­но
По­хо­жий на дух окры­лен­ный,
Стре­мя­щий­ся вверх неустан­но
И гас­нуть ввер­ху осуж­ден­ный.

Бы­ва­ло, как сон при­бли­жал­ся,
Он, пламя свечи за­ду­вая,
С ним рань­ше, как с дру­гом, про­щал­ся:
«Про­сти, о, сти­хия живая».

И воз­дух любил он без­дон­ный,
И звез­ды, и землю род­ную,
И взор его, к ним об­ра­щен­ный,
По­до­бен бывал по­це­лую.

Не плачь­те ж над этой мо­ги­лой.
Те­перь он под небом от­чиз­ны,
Те­перь он в объ­я­ти­ях милой,
Так нежно вос­пе­той при жизни.

Исчез средь сти­хий, как сти­хия,
Средь праха, эфира и света.
За­будь­те же чув­ства люд­ские,
Не плачь­те над гро­бом поэта.

Поддержать сайт