Борис Васильевич Буткевич (Бета)

Ода солдату

    "А mes chers compagnons d'armes"

Я мертвый и гляжу на вас, 
Один над площадью живою: 
Внимание незрячих глаз 
Над цветниками, над толпою. 
Струят фонтаны и дрожат 
Цветы сквозь радуги глядятся, 
А люди площадью спешат, 
Порою перейти боятся. 
Ревут один другому вслед, 
Замедлят, лаками блистают 
Ряды бензиновых карет -- 
Афишки по следу летают. 
И огибая цветники 
Звенят трамваи возмущенно, 
И вспыхивают светляки 
На проволоках заплетенных. 
А в вечер множество огней 
Сияют, потухают, снова 
Горят над мраком этажей 
И ткут сияющее слово. 
А по утрам плывет туман 
Но все же на сырой скамейке 
Усталостью угрюмой пьян 
Хранит бедняк, поджав коленки. 
А то у цветников пройдет 
Неверной, зябкою походкой 
Зевает, крестит темный рот 
Девица, пахнущая водкой... 
И снова облачную шаль 
Пронзит кинжал, слепя, сияя -- 
Опять мне никого не жаль 
Но тень от статуи большая. 
Я всадник. Подо мною конь, 
Он тоже медный и несветлый. 
Палит нас солнечный огонь, 
Открыты мы дождю и ветру. 
Мы подвиги свершали. Вот 
Держу палаш рукою правой. 
Единственный громоотвод, 
Стоит на каске птица Славы. 
Два гения у ног моих 
Не устают трубить Герою: 
Суровый на коне старик, 
Слежу за громкою игрою. 
И у подножья знамена 
Склонились мне же строем медным 
Великолепная война 
В изображении победном. 
Смертельно раненый лежит, 
Украшен лоб его повязкой -- 
Но будет вечно, вечно жить 
Солдат с конем, с орлом на каске! 
Стоим над площадью живой, 
И я и конь, всегда недвижны, 
Над цветниками, над толпой 
Благословляющие жизни... 
Изображение побед, 
Кто мимо них пройдет спокойно? 
Спокойному и жизни нет, 
Господь нам посылает войны. 
На все его, Творца, рука, 
Он -- Промысел, а мы -- как дети, 
И муха, жертва паука, 
Не просто попадает в сети. 
И следует, коль крепкий дуб 
Березы детство заглушает 
И облако большое вдруг 
Господне солнце закрывает. 
И вот гляжу -- проходит мать, 
Коляску с сыном тихо катит... 
Дано ли сердцу угадать 
О пышнопламенном раскате? 
Да, будет сила в трубаче: 
Труба зовет -- зовет Россия, -- 
И сладко плакать на плече 
Родного воина и сына. 
И слух о славе пролетит, 
Орлу подобно, над домами, 
И медный памятник стоит, 
Сияет солнечное пламя... 
Мне имени иного нет, 
Как неизвестного солдата, 
Я только памятник побед, 
Меня поставил Император. 

А mes chers compagnons d'armes - Любезным моим 
сослуживцам (фр.).
Ворота «Любезным моим сослуживцам» — памятник архитектуры. 
Расположен в Пушкине. Ворота были сооружены в честь событий 
Отечественной войны 1812 года.