Пётр Васильевич Быков

На рубеже

Уже зима сби­ра­ет­ся в до­ро­гу.
Ее покой был мне срод­ни…
А вот идут и бли­зят­ся к по­ро­гу.
В моем жилье, иные дни…

Весна!.. Весна моих скор­бей ос­но­ва.
В ней с горем слита бла­го­дать.
И, кра­со­той ее опас­ной снова
Пре­льщен­ный, буду я стра­дать!

И знаю я — при пер­вом по­це­луе
Ее жи­ви­тель­ных лучей
Мне в душу вновь на­дежд по­льют­ся струи —
И в неге лас­ко­вых ночей,

В тени ночей бла­го­ухан­ных, лун­ных
Я буду вновь во вла­сти грез
Лю­бить волну ме­ло­дий ти­хо­струн­ных
И жаж­дать мук и слад­ких слез…

И буду я в глуши род­ной Украй­ны,
По­слуш­ный пла­мен­ным меч­там,
Вве­рять тоску и го­рест­ные тайны
Любви по­соб­ни­кам — цве­там…

И буду я, в том­ле­нии сер­деч­ном,
Из го­род­ских уйдя сетей,
Опять меч­тать о сча­стье общем, веч­ном
Земли из­му­чен­ных детей…

О, по­го­ди, по­будь, зи­ма-ста­ру­ха:
Сла­бе­ет серд­це с каж­дым днем,
Возь­ми его, — и пусть темно и глухо,
Как сон мо­ги­лы будет в нем!

Поддержать сайт