Пётр Васильевич Быков

* * *

От па­жи­тей далек,
С по­ры­вом бури споря,
Весь белый мо­ты­лек
Парит над без­дной моря.

Чер­не­ет мут­ный вал,
Как мрак ноч­ной, без­дон­ный,
Ревет рас­ту­щий шквал,
За­ти­шья враг ис­кон­ный…

Кру­гом — одна пе­чаль,
Очаг бе­сов­ской силы, —
А он все мчит­ся вдаль,
Кры­ла­тый пут­ник милый…

То­мит­ся ль в нем душа,
По­ро­ка во­пло­ще­нье,
Что, му­ка­ми дыша,
На­прас­но ждет за­бве­нья?

Иль в нем все­лил­ся дух
Пыт­ли­вый и мя­теж­ный,
Ум зной­ный, что потух
Над тай­ной без­на­деж­ной?

Поддержать сайт