Пётр Васильевич Быков

* * *

Снег кру­гом, со всех сто­рон:
Лес как тра­у­ром по­ви­тый;
Мут­ный хму­рый небо­склон
Слов­но стар­ца взор сер­ди­тый.
Этот белый, скуч­ный цвет
И томит, и режет очи;
Мгла… Ко­леб­лю­щий­ся свет…
Не от­ли­чишь дня от ночи.
Все живое схо­ро­нил
Дух зимы, ис­пол­нен злобы,
Слов­но длин­ный ряд могил
В поле вы­сят­ся су­гро­бы…
Тихо, глухо… сты­нет кровь
И в душе мо­ро­зом веет,
Не живит ее лю­бовь,
Ни враж­да ее не греет…
И как спит под плот­ным льдом
Мать-при­ро­да — степи, нивы,
Так по­чи­ют креп­ким сном
В серд­це луч­шие по­ры­вы…
Сне­гом путь мой за­не­сен…
Где ис­кать дру­гой до­ро­ги?..
И под вью­гой, как сквозь сон,
Во­ло­чу с тру­дом я ноги…

Поддержать сайт