Пётр Васильевич Быков

Белый зал

Белый зал осве­щен «а giorno».
Верх ис­кус­ства в нем каж­дый наряд.
Брил­ли­ан­ты, жем­чуж­ные зёрна
На кра­са­ви­цах дивно горят.

Плечи пыш­ные, ло­ко­нов волны…
Ласки жгу­чих и крот­ких очей,
Раз­го­вор их живой, но без­молв­ный,
Как за­те­рян­ный в де­брях ручей.

Дышат негой ма­ня­щей улыб­ки…
Бог любви здесь незри­мо снует…
За­ли­ва­ют­ся том­ные скрип­ки,
Флей­та ивол­гой звон­ко поет.

Вальс вол­шеб­ный… Ме­ло­дии звуки
В серд­це рвут­ся на­силь­но, — и в нем
Про­буж­да­ют бла­жен­ные муки,
От­ра­жа­ют­ся стра­сти огнем…

На­сла­жде­нье здесь ходит до­зо­ром,
Ожив­ле­нье не знает конца,
Вос­хи­ще­нье рас­тёт перед взо­ром,
Упо­е­нье ту­ма­нит серд­ца…

Здесь раз­ду­мье — одно толь­ко бремя;
Жизни ночь пре­вра­ща­ет­ся в день;
Здесь без­вре­ме­нье схо­дит за время;
Увле­ка­ет и сча­стия тень…

Это — сон, это — чар на­ва­жде­нье…
Сни­мет маску ко­вар­ный обман:
Чуть за­бле­щут лучи про­буж­де­нья —
Он рас­та­ет, как белый туман…

Поддержать сайт