Арсений Альвинг

Поэтовы страдания

  Евгению Кропивницкому
   
Давно я не писал стихов. И это 
Меня смущало, Но молчу... 
Пробелы в творчестве поэта — 
Увы — подобны палачу. 
Ах, все равно: тюрьма, топор ли, 
Или отточенный стилет, 
Но слышит, как клокочет в горле, 
Немотствовавший, с год, поэт. 
Мелькает красная рубаха, 
Маячит роковой помост... 
Но чувства горести и страха 
Ему готовят новый пост. 
Он — ожиданье, он — тревога, 
Он метры, ритмы растерял, 
Он словно занемог немного, 
Не спит — не в помощь веронал — 
Он позабыл, что это значит: 
Октава, триолет, сонет... 
Ему не разрешить задачи, 
Он чувствует: он не поэт... 
И вдруг: всё разом озарилось, 
И пишет он, душой ожив, 
Он чует — змейкой заземлилась 
И тема и её мотив!.. 
Он счастлив: возвратили боги 
Ему его желанный дар, 
Он снова на своей дороге, 
И снова розовый угар, 
Объял его перо и мысли, 
Его и лексику и метр, 
Он знает: вновь над ним нависли 
Прозвания: учитель, мэтр!.. 
И обнимает палача он — 
Пустой, немой, безстишный год... 
Решает тут же, сгоряча он: 
Вот настоящее... И вот 
Всё, что писал он раньше — тупо, 
Что впредь напишет — это: да!.. 
И улыбается он глупо: 
Ах, всё на свете ерунда! 
Одна Поэзия нужна мне, 
Не только мне, а всем и всем... 
Пред жертвенным простершись камнем, 
Пусть снова год я буду нем, 
Зато потом скажу я Миру 
Такие нужные слова, 
Что Мир мою оценит лиру, 
Которая ещё жива, 
Которая бренчать не станет, 
Которую я не продам!.. 
Которая то больно ранит, 
А то врачует, как бальзам!.. 
Я нужен, нужен, нужен! 
Я должен к Правде, к Свету звать, 
Живой изгой своих жемчужин, 
Своим зовущим вдаль «опять»!.. 
И счастлив он. Вернули боги 
Ему его сладчайший дар, 
Он снова на своей дороге 
И снова творчески не стар!

Поддержать сайт