Василий Васильевич Башкин

* * *

Свой наряд березы осыпают,
Позолота меркнет на листве
И потухшим серебром, сверкают
Пятна снега в зябнущей траве.

Как картина в тусклой старой раме,
У дороги дремлет старый сад.
Мы идем, и осень ходит с нами,
И на нас глаза ее глядят.

Ждет она, что будем мы покорны
И бессильны в стороне глухой,
Где природа, точно остов черный
Корабля, разбитого грозой.

Поддержать сайт