Пётр Васильевич Быков

* * *

Я не люблю твоей веселой маски,
И от нее так жутко мне порой,
Когда твои задором блещут глазки,
Или горят обманчивой игрой;

Когда среди толпы, как вихрь, шумливой,
Меняясь вдруг в лице, ты неспроста
Стремишься быть кокетливой, шутливой
И смех зовешь на бледные уста…

Да и со мной наедине при встрече
Не хочешь снять ты маску ни на миг:
Твой ясен взор, твои спокойны речи…
Но тщетно все: я недуг твой постиг…

Смеешься ты — но скорбен лик твой бледный,
Тоска сквозит в рассеянных очах,
Тревога дней, мелькнувших не бесследно,
Когда росток святой любви зачах…

К твоей души таинственному храму
Ты доступ всем пыталась возбранить…
А я проник… Подозревал я драму —
И угадал… Давно держу к ней нить…

Кому владеть тобой дала ты право,
И с кем свое спаяла бытие,
Тот иссушил медлительной отравой
Твои мечты и счастие твое…

Ты видишь тот цветок? Рука мороза
Его в ночи коснулась… Посмотри:
Снаружи он прекрасен словно греза,
Но у него гнездится смерть внутри…

Поддержать сайт