Аполлон Аполлонович Коринфский

Старый флейтист

1

Стар он, живет бобылем одиноким,
Близких успел — всех давно схоронить,
Сам же руки не протянет далёким,
Если бы не было даже чем жить…
 
Пусть пробирается старости холод,
Кровь леденя, тихомолком к нему, —
Был он когда-то и пылок, и молод:
Время своё есть на свете всему!
 
Тих он и кроток, как малый ребенок,
Шуткой на шутку ответить охоч;
Смех старика так заманчиво-звонок;
Он — даже выпить, порою, не прочь.
 
Рюмочку выпьет, за нею — другую,
Третью пригубит, — тепло старику, —
Всю-то припомнит он радость былую,
Всю позабудет былую тоску!
 
В бальном оркестре играл он исправно, —
Хоть и артистом не слыл никогда, —
Было ведь это еще так недавно,
Вспомнить недолго — как, что и когда…
 
Старая память, да старая флейта —
Всё, что осталось от жизни былой;
Мало ль найдется отрадного в ней-то?
Семьдесят лет — не промчались стрелой!
 
Кротко его озаряет дорогу
Позднего света последняя тень;
Тянется-тянется жизнь понемногу,
Свет догорает, туманится день…
 
2

Вот он — в укромной, заглохшей аллейке,
В парке, в погожий осенний денёк,
С флейтой и пледом на старой скамейке,
С грустной улыбкой сидит — одинок.
 
К старенькой шляпе так мило подходит
Бархатный этот потертый пиджак;
Добрых лет двадцать он в нем уже ходит,
Да и расстаться не мог бы никак!
 
В парке пустынном всегда он — как дома,
Здесь старика не осудит никто;
Каждое деревцо близко знакомо, —
Тот же весь парк, только в жизни не то…
 
Ах, этот парк! Сколько в нем пережито
Грез молодых — упоительных дум;
Сколько блаженства в тебе было скрыто,
Листьев зеленых обманчивый шум!..
 
Как заиграет старик наш на флейте,
Все перед ним и воскреснет опять.
Ну-тка, флейтисты-артисты, сумейте
Вы — так игрою других увлекать!
 
Флейта стара — как пиджак музыканта,
Но и она за себя постоит;
Не занимать горемыке таланта,
Если он в сердце глубоко лежит.
 
С ним остаётся навек неразлучной
Счастья далекого светлая тень…
Пусть же с тревогой своею докучной
Жизнь догорает — туманится день!.. 

Поддержать сайт