Владимир Григорьевич Жуковский

Заглохший пруд

Бывало, отраженьями
На все ответит пруд:
То солнце в нем затеплится.
То облака бегут.
Под вихрем весь нахмурится,
А ночью звезд не счесть.
Казалось, что-то чуткое
В его вниманье есть.

В него березы старые
Гляделися весной,
Когда к стволам серебряным
Ласкался первый зной.
Он серьги их весенние,
Сверкая, собирал
И, точно ласки радостной,
Движенья веток ждал.

Но лет неумолимая
Прошла над ним чреда,
От чуткого, от светлого
Нет больше и следа.
Глухой, недвижной тиною
Затихший пруд зарос:
Не хочет он волнующих
Ни летних зорь, ни гроз.

Когда сухою веткою
По тине проведешь,
На миг тропинкой светлою
Воды проснется дрожь.
Но пеленой тяжелою
Затянут скоро след,
И будто гаснет медленно
В минувшее просвет.

Поддержать сайт