Василий Михайлович Кубанёв

Барбюс живёт

Улица Барбюса в Париже переименована.

                               (Из газет)  
  
Париж скрывался от тревоги, 
Как при погоне лиходей 
Бежит вслепую, без дороги, 
К чужим калиткам от людей. 
Окошек мертвые глазницы 
Прохожих приводили в дрожь. 
Такая жуть во сне приснится, 
Что и подушку изгрызешь! 
Снег, словно саван, лился, рушась 
Потоком легким и густым. 
Одевшись в снег, невнятный ужас 
Бродил по улицам пустым.  
  
В ту ночь, за сотню франков куплен, 
Один служака из ворот 
Скользнул наружу, как из кухни 
Шалава сытая идет. 
Он ожиреньем сердца болен, 
Уют приятный у него. 
Ему велели — он исполнил, 
Не изменяя ничего. 
Быть может, на своей кушетке 
И он когда-нибудь стонал 
От слов ядреных, метких, едких, 
Которые Барбюс сковал 
В сплошную льющуюся лаву. 
Быть может, у себя внутри 
И он слагал святую славу 
Неутомимому Анри, 
И он склонял свою плешину, 
Чтобы почтить горячий прах 
Того, кто вел во весь размах 
Борьбу с торгашеским режимом. 
А нынче — стоило скользнуть 
Военной тени где-то в доме, 
Он осмеял свой прежний путь 
И сжег Барбюса красный томик. 
Вот он идет, как манекен, 
Опилки злого кашля сея, 
И, спотыкаясь и краснея, 
Не замечаемый никем, 
Он вынул доски из кармана, 
Он вынул гвозди из кармана 
И гвозди в зубы положил, 
Посожалел, что росту мал он, 
И доски к стенке пригвоздил.  
  
И на заре, в разгар базара, 
Увидел чей-то свежий взгляд: 
На серых заспанных фасадах 
Названья новые висят. 
Прошел мальчишка с пачкой книжек, 
Прошел старик за ним вослед. 
Остановились. Ближе. Ближе. 
Хотели крикнуть — силы нет. 
Приштопаны таблички наспех. 
На каждый дом, на каждый дом. 
Но шевельнись — и будешь распят 
Жандармом, скрытым за углом.  
  
В мундирах красочных и узких 
Жандармы стражами стоят. 
У бывших русских и французских, 
У всех жандармов схож наряд, 
У всех жандармов одинаков 
И интерес, и вкус, и ус. 
Негодованья ярким знаком 
Их метил всех подряд Барбюс.  
  
Зато и мстят остервенело 
Они ему теперь вдвойне. 
Набатом мысль его звенела 
По всей родимой стороне 
И перекатывалась бурей 
По остальным краям земли. 
Прохожие всемирных улиц 
Его труды в руках несли. 
Им восторгались и гордились, 
Внедрить в тупые будни силясь 
Его блестящие слова. 
Неумирающе жива 
Его пленительная сила, 
Его рокочущая страсть. 
И можно растоптать могилу, 
Но доблести нельзя украсть; 
Замазать имя тушью черной, 
Страницы скомкать, 
Свесть и сжечь, 
Но будет пламя, словно речь, 
Греметь и петь во тьме позорной, 
И будут книжный жар подростки 
Тайком в свои сердца вбирать, 
Идти с речами на подмостки, 
На баррикады — умирать.  
  
Настанет день, и обыватель 
Свой подлый образ вдруг поймет 
И, подыхая на кровати, 
Себя, быть может, проклянет 
За то, что душу, словно тушу, 
Освежевал и запродал, 
За то, что был отцом и мужем, 
А детям радости не дал.  
  
Промчится время грозным шквалом, 
Все дряхлое с земли снесет, 
И жизнь людская зацветет 
С одушевленьем небывалым...  
  
Барбюс стоит, велик и светел, 
Как рослый дуб у мрачных плит. 
Его шумящего бессмертья 
Ничто на свете не затмит.

Поддержать сайт