Аркадий Сергеевич Бухов

Чего не успел написать Гейне

Сказала раз Клара поэту: 
"Мне надо героя в мужья: 
Пойди и постранствуй по свету, 
Вернешься героем - твоя". 

Фриц понял, что плохи делишки, - 
Хозяину продал часы, 
Взял Шиллера томик под мышку 
И в сумку кусок колбасы... 

Немало с тех пор миновало; 
Он сотни земель исходил, 
И счастье поэта ласкало, 
И случай ему ворожил. 

Он был: музыкантом, артистом, 
Врачом, полотером, судьей, 
Маркёром, писцом, футуристом, 
В нужде - городским головой. 

Судьба не перечила хмуро. 
Удаче он не был чужой: 
Он стал королем Сингапура 
И даже индийским раджой. 

С открытой душой паладина 
И с жутко неполной сумой 
В родной переулок Берлина 
Фриц взял и вернулся домой. 

Из окон увидевши Фрица, 
Сдержавшего строгий обет, 
В истерику впала девица, 
Любовь сохраняя шесть лет. 

В восторгах два дня пламенея, 
Поэт ей событья раскрыл, 
Вдруг Клара спросила, бледнея: 
"А ты... в унтерах не служил?.." 

"Что? Я - в унтерах?! Да к чему же: 
Я так покорю тебе мир". - 
"Как, - вскрикнула Клара, - быть мужем, 
Не зная, как носят мундир?! 

Иди! Потеряла охоту 
Быть нежной с таким дураком!" 
И верите ль: в ту же субботу 
Венчалась с одним денщиком... 

Фриц запил... И с видом апаша 
В пивных напивался и сох, 
А вежливый Кларин папаша 
Кричал ему ласково: "Hoch!"

Поддержать сайт