* * * Опять, опять лишь реки дождевые Польются по широкому стеклу, Я под дождем бредущую Россию Всё тише и тревожнее люблю. Как мало нас, что пятна эти знают, Чахоточные на твоей щеке, Что гордым посохом не называют Костыль в уже слабеющей руке. 1916 |
Русская поэзия - http://russian-poetry.ru/. Адрес для связи russian-poetry.ru@yandex.ru |