Николай Степанович Власов-Окский

Тридцать-осьмой

Колотится тридцать - осьмой, 
И листья главы моей рядятся в иней. 
Холодные, хмурые дали в лицо мое дышат зимой, 
И май удаляется синий. 

Прошли, отзвенев, тридцать-семь. 
Назад посмотрел я: одни там потери. 
Хотя синева там струилась. Теперь-же суровая темь 
Ползет по-змеиному в двери- 

И если-б не Муза, тогда 
Мне было-бы горьче, печальней, грустнее. 
Мелькают, бегут вперегонки чредой безпокойнои года, 
А жить год от года труднее. 

Поддержать сайт