Николай Григорьевич Цыганов


* * *


Брезжит месяц молодой, 
Из-за туч мелькая; 
Плачет парень удалой, 
Долю проклиная! 

Губят горе молодца, 
Как цветок - морозы... 
Удалому без конца 
Без отрады слезы! 

В гору речки не текут - 
А под гору льются!.. 
В счастьи люди слез не льют - 
Весело смеются! 

Всё придумал молодец, - 
А тоска - тоскою! 
И настанет ей конец 
С гробовой доскою!.. 

Вот однажды вечерком 
Он поет в кручине, 
И разносит ветерком 
Песню по долине: 

"Уж ты мать, ты моя мать, 
Матушка родная! 
На тебя ли мне пенять, 
Долю проклиная? 

Не для слез ли родила 
Молодца в час ночи? 
Не для горьких ли дала 
Мне черные очи? 

Я не вижу красных дней, 
Радостей не знаю, 
И, как льдинка от лучей, 
На песочке таю! 

Если прошен да молен, 
Так за что мученье? 
Легче б был я задушен 
При самом рожденьи! 

Словно месяц молодой, 
В тучах утопая, 
Я загину, удалой, 
Долю проклиная!" 



Поддержать сайт


Русская поэзия - http://russian-poetry.ru/. Адрес для связи russian-poetry.ru@yandex.ru