Михаил Прокофьевич Герасимов

* * *

Звенят леса листвой текучей,
Леса — червонные дворцы,
Над ними переливной тучей
Повисли пьяные скворцы.

Вот сели у столба на струны,
Зовут под солнце южных мест.
На жнивий золотые дюны
Столб бросил потемневший крест.

Вот с проводов упали четки
И снова тают в синеве,
Лишь тень таинственно и четко
Ползет по высохшей траве.

Звените вольными крылами!
Сквозь слезы я смотрю в лазурь,
И хочется, взмахнув за вами,
Умчаться от осенних бурь.

Упорно рвусь в простор нездешний;
Где тает зной, цветет трава.
А здесь качается скворешня —
На пике будто голова.

Поддержать сайт