Вильгельм Александрович Зоргенфрей

* * *

Пытал на глухом бездорожье 
У мертвенных чисел, у книг, 
Но тяжкой премудрости Божьей 
Свободной душой не постиг. 
Извечно, торжественно, свято -- 
Положен во гроб и отпет, 
И в мире, где был он когда-то, 
Его, первозданного, нет 
Но тайну томленья земного 
Творит неустанно Господь, 
И в явь претворяется слово, 
И дух облекается в плоть. 
Не латником в тверди небесной, 
Водителем благостных сил, 
Нет, к жизни и скудной и тесной 
Создатель его воскресил. 
Безрадостна доля вторая, 
Безвестна, бездумна, бедна. 
В дощатые стены сарая 
Пустынная бьется весна. 
Там пахнет травой прошлогодней, 
И тучи косятся в окно, 
И тлеет в истоме Господней 
Прорытое влагой зерно. 
В углу, за поленницей ржавой, 
Скребется голодная мышь... 
Ты, Сильный, Ты, Крепкий, Ты, Правый, 
На нем свою волю творишь. 
Грызет и скребется у щели, 
И точит кору, не спеша, 
И в скользком, отверженном теле 
Ликует живая душа. 
Так вот она, низкая доля, 
Предел вдохновенной тщеты -- 
Проталины чахлого поля, 
Прибитые ветром кусты. 
Окутаться сумраком топким, 
Дрожать в непогоду и в дождь 
И славить дыханием робким 
Твою милосердную мощь. 

Поддержать сайт