Николай Степанович Гумилёв

Двенадцатый год

       Как будто год наш роковой
       двунадесятый возвращается.
       
             (Гр. Е. П. Растопчина)


Какой теперь он кроет ков,
Год Золотой Орды, Отрепьева,
Двунадесяти языков?

Вслед за его крылатым гением,
Всегда играющим вничью,
С военной музыкой и пением
Войдут войска в столицу... чью?

И сосчитают ли потопленных
Во время трудных переправ
Забытых на полях потоптанных,
Но громких в летописях слав?

Туманно небо, воет пес,
В душе темно, — пора докашивать
Перестоявшийся покос.

Чума, война иль революция,
В пожарах села, луг в крови!
Но только б спела скрипка Муция
Песнь Торжествующей Любви.

Поддержать сайт