Семен Сергеевич Бобров

Выкладка жизни бесталанного Ворваба

При бреге Котросли глубокой, 
Там -- близко, где, как бы устав, 
Она, в стезе своей широкой 
Услуги многи показав, 
В тени стражниц златовершинных, 
В средине стен высоких, длинных, 
Для расцветающих искусств, 
Для вкуса, разума и чувств 
Ложится в лоно Волги славной 
На дне песчаном отдыхать 
Иль купно с ней стопою равной 
Стремится дале утекать, -- 
Там -- Ворбаб в мрачности родился, 
Там он увидел первый день; 
Без славы цвел -- играл, резвился; 
Его дни крыла тиха тень; 
Там сном его летела младость; 
Там он невинну пил лишь радость. 
Лишь волжский берег девять раз 
Мелькнул во злаке мимо глаз, 
Судьба велела удаляться; 
Как горько с родиной расстаться! 
Мой друг! -- позволь мне повторить! 
Позволь сквозь слезы пошутить! 
Прости, прости, священна Hepa!* 
Мала твоей воды мне мера. 
Чуть начал ум мой расцветать, 
Я стал иной воды жаждать; 
Я с божеством стихов столкнулся, 
С Эвтерпой миленькой смигнулся; 
Чтоб сделать ливером умов, 
Она меня из рук кормила, 
Водой Смородины** поила, 
Давала тук чужих голов. 

Лишь мыслей утро рассветало, 
Другое пламя запылало 
И страсти начали бродить; 
За счастьем к Бельту ну катить! 
Но там -- мог счастья тыл схватить, 
Спешил к брегам Эвксинским черным; 
Не там ли счастье, мнил, живет; 
Слетал туда -- и тамо нет; 
Весь прок нашел в Пегасе верном. 
Он был послушен мне -- я сел; 
Хоть не всегда -- я с ним летел, 
И что на ум взошло -- я пел; 
С зарею часто восставая, 
За туалетом муз сидел, 
А в тихий вечер, унывая, 
Я на луну зевал, смотрел; 
Когда варганными крылами 
Кузнечик марш бил меж цветами, 
Я славу ночи пел стихами. 

Но всё то -- чувств неверный шквал, 
Пружина лишь души незрелой, 
Сей самобытности неспелой; 
А к зрелости -- весь век мой мал; 
Он мал -- и поскакал поспешно, 
Ах! -- так ползет в гроб жизнь моя, 
Как в Волгу Котросли струя. 
Что ж в жизни прочно? Что успешно? 
Почту ли юны дни зарей? 
Там чувства то ж, что сумрак дней; 
Почту ли полднем средни лета? 
Там рдеет страсть -- луч гаснет света; 
Почту ли вечером век поздный, 
Там всё потерпит жребий грозный; 
Там чувство, -- страсть, -- ум -- всё падет. 
Знать, вся лишь жизнь -- еще рассвет, 
А полдня истинного нет. 
О небо! -- там уже доспею; 
Там -- в важной вечности -- созрею... 

* Ростовское озеро. 
** Москва-река. 

Поддержать сайт