Тихон Васильевич Чурилин


Без болезни, без стыда, мирно...


Придёт мой день - положат в ящик голым. 
И вот больничный, белый, бледный конь. 
Отправят прах, расплывшийся дебёло, 
В часовню, в тишь, где холод, мрак, и вонь. 

И жёлтый гроб с неплотно легшей крышкой, 
Другой одёр - огромный конь везёт. 
И, вслед, безумный, видя, кличет: с Тишкой? 
Покончил, сволочь, скверный свой живот! 





Поддержать сайт


Русская поэзия - http://russian-poetry.ru/. Адрес для связи russian-poetry.ru@yandex.ru