Леонид Николаевич Трефолев

К нашему лагерю

Много нас, и много слышно звуков.
   Хор велик; но кто же правит им?
Что же мы в поэзии для внуков,
   Для своих потомков создадим?

Чем они с любовью нас помянут,
   Двинув Русь родимую вперед?
Чьи же лавры долго не увянут,
   Чье же имя долго не умрет?

Нет у нас давно певцов великих;
   В темный век мы слабы без вождя.
Мы в степях томительных и диких
   Словно капли мелкого дождя.

Если нива жадно просит влаги, -
   Мелкий дождь не напоит ее;
Если мы развесим наши флаги, -
   Примут их за жалкое тряпье.

Что на них пророчески напишем,
   Поучая внуков дорогих?
Мы едва и сами робко дышим,
   И нельзя нам оживить других.

Суждено проселочной дорогой
   Нам плестись на маленький Парнас,
И страдалец истинный, убогий -
   Наш народ - не ведает о нас.

Да и знать о нас ему не нужно.
   Все мы мертвы. Он один - живой.
И без нас споет он песню дружно
   Над Днепром, над Волгой и Невой.

Не придут от нас в восторг потомки,
   Видя в нас лишь стонущих рабов,
И растопчут жалкие обломки
   Наших лир и тлеющих гробов.

Пусть тогда восстанут наши кости,
   Потешая деток и внучат;
Пусть они спокойно и без злости
   Из своей могилы прозвучат:

"Растоптали нас вы и забыли;
   Мы лежим, повержены в пыли;
Но народ мы истинно любили,
   Хоть его воспеть и не могли.

Пойте сами громче и чудесней!
   Вам иная доля суждена.
Мы себя не услаждали песней,
   Нас лишь только мучила она.

Мы ее болезненно слагали,
   Пред своим кумиром павши ниц;
Петь ее нам только помогали
   Голоса из склепов и темниц!"

Поддержать сайт