Скиталец

* * *

Я бросал мои песни в толпу, как цветы, 
Как вином, опьяненный мечтами. 
Но в тревогах ничтожной своей суеты 
Люди их растоптали ногами.

Те погибшие песни, как утром заря, 
Были юною свежестью полны. 
В жарком сердце они вырастали, горя, 
И шумели, как вешние волны.

Лучезарному дню шли навстречу они, 
Золотые лучи обещали... 
Но давно уже радость умолкла во мне 
И напевы любви отзвучали.

И теперь мои песни - что сумрак ночной, 
Словно вечер печальный и бледный, 
Словно длинные тени легли над душой, 
Словно слышится колокол медный.

Но любуются часто печалью моей, 
Претворенной в певучие звуки, 
И пленяется сердце счастливых людей 
Красотою несчастья и муки.

Поддержать сайт